初春的阳光，薄薄地铺在澧田江畔村的江面上，像是谁撒下的一层金粉，亮闪闪的，却又温温的、柔柔的，不似夏日那般灼人。江水从远处山谷里蜿蜒而来，到了这一段，便放慢了步子，悠悠地淌着，偶尔激起一两声细碎的水响，轻轻的，软软的，像母亲哄孩子入睡时的低吟。
最惹眼的，还是那些古树。
也不知是什么年月栽下的，树干粗得要两三人合抱，皮色苍黑，龟裂成无数不规则的沟壑。枝干却斜斜地伸向江面，虬曲着，像是饱经风霜的老人，虽然腰身不再挺直，却还要探出身去，凝望那流逝的江水。更奇的是那些裸露的树根——密密匝匝地缠着、绕着，死死抱住江边的岩石，仿佛自盘古开天以来，便与这些石头结成了连理，任他风吹雨打，岁月变迁，谁也别想把它们分开。
我和两个摄友站在树下，仰着头看，一时竟说不出话来。
“这树，怕是比我们爷爷的爷爷还要老。”朋友低声说。
可不是么？那些根须伸进石缝里，又钻出来，再扎进去，反反复复，竟把坚硬的岩石勒出了道道凹痕。而岩石呢，被江水千万年地冲刷，早已磨去了棱角，圆润润的，温顺地躺在那儿，任凭树根把它缠得紧紧的。树与石，就这样你中有我、我中有你，一同沉入江畔的泥土深处，再也分不开彼此。
我蹲下身子，伸手摸了摸那些根须。凉凉的，硬硬的，却又隐隐透着一股韧劲儿。指尖触到的，仿佛不是树根，而是流淌了数百年的光阴。
江面很静。静得能看清每一根树枝在水中的倒影。那些倒影随着微波轻轻晃动，竟像是水底也长着一棵树，正从深处往上生长，要把根须伸向天空。石块沉在水底，纹丝不动，安详得像睡熟了的古兽，做着千年的梦。偶有春风吹过，水面皱起细密的涟漪，倒影便碎了，散成一片片碎金，跳跃着，浮荡着，待风歇了，又慢慢聚拢，恢复成原来的模样。
阳光从树叶的缝隙里漏下来，斑斑驳驳的，洒在地上，洒在水面，洒在我们身上。那些光点是有生命的，随着叶片的摇动，缓缓地游移，像一群顽皮的小精灵，在幽暗的林荫里追逐嬉戏。我摊开手掌，几粒光点落在掌心，暖洋洋的，却又带着树荫特有的清凉，仿佛春天把它的体温分成了两半，一半给了阳光，一半留给了树。
远处传来孩子们的欢笑声。几个农人带着孩子，在浅滩处戏水。孩子们卷起袖管，手在水里舀起一朵朵水花。农人们坐在岸边的石头上，笑眯眯地看着，偶尔吆喝一声，又由着他们去闹。江水从他们脚边流过，不急不缓的，像日子本身。
这场景忽然让我想起什么。树根抱着石头，石头托着树根，一起守在这里，守了一年又一年，看了多少这样的春日？看农人来来去去，看孩子长大成人，看江水涨了又落、落了又涨。它们不说话，却什么都记得。
我们也不再说话，只是静静地站着。
时间仿佛被树荫遮住了，走得格外慢。耳边只有风穿过叶隙的沙沙声，细细的，柔柔的，像是树叶在互相诉说些什么。偶尔有一两声鸟鸣，从枝叶深处传来，短促而清亮，随即又归于寂静。这寂静不是空无一物的那种，而是满满的，装着风声、水声、鸟声，装着几百年的光阴，装着这个初春午后的一切。
直到太阳西斜，把树影拉得老长，我们才惊觉该回去了。
临上车时，我又回头看了一眼。夕阳给古树镀上一层金边，枝干依旧斜伸向江面，根须依旧抱着岩石。江水缓缓流淌，载着满江碎金，不知流向何方。风吹过来，树影微微晃动，像是在向我们招手，又像是要把我们留住。
车子启动了。透过车窗望去，那些树影仿佛真的跟了过来，轻轻地、柔柔地，缠绕在车身上，缠绕在我们心上。
我忽然觉得，这江、这树、这石头，我们怕是带走了。它们用那千丝万缕的根须，早把整条江都种在了我们的心里。往后无论走到哪里，只要一闭眼，就能听见江水的低吟，看见古树斜伸向水面的枝干，感受到初春的阳光，正透过层层叠叠的树叶，暖暖地洒下来。
江畔初见，竟成故人。
（作者：金飞飞，江西永新人，江西省作家协会会员、鲁迅文学院作家研修班学员）
